O luto é diferente. O luto não tem distância

Para Caitlin Doughty eufemismos são como colocar um band-aid da Hello Kitty em uma ferida que requer pontos. Aqui ela fala da delicadeza em lidar com enlutados

“O luto é diferente. O luto não tem distância. A dor vem em ondas, paroxismos, apreensões repentinas que enfraquecem os joelhos e cegam os olhos e obliteram o dia-a-dia da vida. ” – Joan Didion, o ano do pensamento mágico

Esta é uma foto de Joan Didion. Olhe para o rosto dela. Não parece o rosto de uma mulher que perdeu todo o seu universo de forma prematura e trágica?

Didion escreveu O Ano do Pensamento Mágico após a morte de seu marido por um ataque cardíaco repentino. Dois anos depois ela escreveu Blue Nights sobre a morte de sua única filha.

Em junho deste ano, eu estava sentada sozinha em um café em Chicago, esperando por um amigo e lendo O ano do pensamento mágico. A barista comentou sobre isso quando trouxe minha xícara de café. Ela era jovem, talvez não tivesse nem trinta anos, loira. Eu disse a ela que era uma agente funerário, então as pessoas me disseram para ler este livro seminal sobre o luto por anos. A barista, de repente entusiasmada, começou com algumas perguntas bem padrão, “você coloca maquiagem nos corpos?” e “você teve que ir para a escola para isso?” Então, como se estivesse testando as águas, ela me disse que o livro estava em sua mesinha de cabeceira há meses. As pessoas vinham dizendo a ela para ler por anos também. “Sério, por quê?”, Perguntei. “Bem, há dois anos meu noivo e seu melhor amigo foram assassinados.”

A viúva barista me disse que por meses e meses ela ia de terapeuta em terapeuta, esperando que alguém a ajudasse com sua dor. Alguém para explicar a ela por que ela sentia que estava enlouquecendo. Alguns terapeutas chegaram a dizer que não havia nada que pudessem fazer por ela. Como se o luto fosse uma doença fatal ou um jogo Xbox 360 esgotado.

Quando entro em uma casa para entregar uma urna, frequentemente pergunto à pessoa, o enlutado, como está indo. Às vezes, a resposta é simplesmente “aguentando firme”. Eu não os pressiono. Mas, na maioria das vezes, a resposta é como o estouro de uma comporta. Como a mulher que tinha certeza de que seu marido não estava realmente morto quando ligou para a casa funerária e que ela o matou ao mandar levá-lo embora. Ou o filho que entrou e encontrou o pai pendurado nas vigas e mentiu para a irmã na Carolina do Sul sobre ser uma morte natural.

Falo sério quando digo que você não acreditaria nas coisas que ouvi. Histórias que eu não repetiria, não porque sejam violentas ou dolorosas demais, mas porque pareceriam ridículas. Você pensaria que eu as inventei.

Não importa qual seja a história de desgraça, horrível ou simples, tudo o que você pode fazer é ouvir. Você não pode consertar nada naquele momento, quando parece que nada poderá ser consertado nunca mais.

Os psicólogos têm insistido que eufemismos para morte são venenos. No entanto, não podemos evitar jogar softballs em pessoas enlutadas como, “ele está em um lugar melhor” e “ele está dormindo com os anjos” e “ele não sofre mais agora que faleceu.” Quando a verdade é que ele finalmente começou a se decompor depois de morrer de uma doença com mais sofrimento do que um corpo humano deveria experimentar. E, no entanto, aqui alguém diz a você, viúva enlutada, que eles, “sabem como você se sente, mas ele está feliz agora.” Não, você NÃO sabe como eu me sinto, sua vaca estúpida. A dor corrói o revestimento do meu coração como um pequeno roedor raivoso e parece que nenhuma outra pessoa jamais sentiu algo tão horrivelmente grotesco antes na história das emoções humanas. A menos que você também recentemente tenha olhado para o vazio negro do vazio sem esperança e ouvido o seu grito ecoar de volta para você – NÃO, você não sabe como me sinto. Bom dia para o senhor.

Eufemismos são como colocar um band-aid da Hello Kitty em uma ferida aberta que requer pontos ou cirurgia. Talvez isso faça você se sentir melhor, como se estivesse fazendo ou oferecendo algo, mas não ajuda. A melhor coisa que você pode dizer não é nada. Não quero dizer nada, fique em silêncio e finja que não aconteceu. Quero dizer, você faz uma pergunta simples e ouve. Ou, “Desculpe, isso é horrível, não posso imaginar.” Porque você não pode.

Falei com alguém sobre a morte todos os dias da minha vida por três anos e meio. Eu não me canso disso. É verdade, isso me deixa mais desesperada do que gostaria às vezes. Desesperada para amar, interagir, seguir em frente agora. Mais do que outras pessoas ou o ritmo normal de vida quer permitir. Mas cada dia é um coquetel único de paixão, honra, humor e desespero. Uma vida que vale seu peso em cadáveres.

Adaptação de conteúdo publicado no blog The Order of the Good Death. Leia o original, em inglês, aqui.

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