Dissecando a vida

Marc Sacks é engenheiro biomédico na África do Sul e fala sobre o encontro com 80 cadáveres numa sala da escola de medicina

Minha escolha de estudar engenharia biomédica foi decidida por um curso listado no terceiro ano do ensino médio: “ANAT2020 – Anatomia”. É o mesmo curso de anatomia feito pelos estudantes de medicina, um estudo abrangente de histologia (o estudo microscópico dos tecidos), embriologia e, claro, anatomia morfológica ou macroscópica; o estudo das estruturas macroscópicas do corpo humano. Mas o que realmente despertou meu interesse foi o lado prático do curso: dissecação de cadáveres.

Para minha mente de 18 anos, a dissecção de cadáveres parecia algo “legal”, afinal quantas pessoas conseguem dissecar humanos? Eu não estava totalmente preparado para a forma como a escola de medicina envolvia todo o processo com um ar de nobreza sombria. Primeiro houve uma cerimônia onde os alunos de anatomia deveriam fazer um juramento de tratar os cadáveres com o mesmo respeito que teriam por uma pessoa viva. Em seguida, tivemos que assinar um documento juridicamente vinculativo, como parte da legislação sul-africana de tecidos humanos. Essencialmente, não tínhamos permissão para fotografar nenhum espécime e obviamente não podíamos tirar nenhum tecido (exceto ossos para estudo) da sala de dissecção.

Eu não sabia que essa cerimônia aconteceria na própria sala de dissecação, os cadáveres já separados em dez por oito fileiras de macas, embrulhados em um pano embebido em formalina e cobertos com plástico – eles se pareciam muito com múmias. E assim ficamos sentados no corredor por cerca de uma hora, ouvindo discursos de vários membros da equipe. O corredor ficava dois andares abaixo do solo; não havia janelas e a ventilação era insuficiente. Não causou uma boa primeira impressão: ser amontoado em uma sala quente e abafada com cerca de 80 cadáveres cheirando fortemente a formalina.

Era, no entanto, um visual interessante. Os cadáveres estavam todos cobertos, mas ainda se podiam discernir formas: alguns eram gordos, alguns eram baixos, muitos tinham as pernas parcialmente flexionadas em uma rigidez mortal – eu aprenderia mais tarde que o processo de embalsamamento pode prolongar o rigor mortis. O fato de estarem cobertos apenas contribuiu para o mistério que, desde criança, considero convincente – o que acontece depois da morte? Eu estava, na maior parte do tempo, bem com o cheiro e o calor e com os cadáveres. Eu havia enquadrado tudo em um ambiente acadêmico confortavelmente isolado. Só quando o reitor da faculdade de medicina humanizou os cadáveres é que senti uma vertigem, uma inquietação existencial.

“Não se esqueça”, disse ele, “eles estavam andando pelas ruas de Joanesburgo, apenas algumas semanas atrás.” Eu passei os olhos pelas as fileiras de corpos e de repente eles ficaram animados – eu podia ver os gordos desfrutando de uma refeição, os pequenos como velhinhas se arrastando. Eles tinham intenções, desejos, medos, esperanças … e agora eles estavam aqui. Eles estavam aqui e prestes a ser submetidos a todo tipo de atos terríveis, todos os seus segredos corporais deveriam ser revelados a uma tropa de estudantes saqueadores e não havia nada que eles pudessem fazer a respeito. Em sua morte, eles renunciaram a todo o controle e estavam à nossa mercê. Minha misericórdia. Eu não estava preparado para o que agora podia ver ser um tipo de poder distorcido.

Este é talvez o ponto crucial. Eu, acima de tudo, valorizo ​​minha autonomia e agora, sem sutileza ou encanto, via a morte como a última contradição e inimiga da autonomia. Com uma frase, o reitor perturbou uma longa e estagnada piscina de medos.

A cerimônia terminou e todos os alunos começaram a tagarelar – mas a essa altura tudo não passava de ruído branco para mim e, por algum motivo terrível e assustador, uma música tocou em minha mente. Acuse-me de melodrama, mas é a verdade e aqui estou me esforçando para ser sincero. Eu dirigi para casa em estado de ansiedade e tive que ficar me lembrando de que não havia aprendido nada de novo naquele dia; Sempre soube que era mortal, que morreria, que era apenas um pedaço de carne – andando por aí um dia e enrolado em uma maca no outro; esperando para ser separado por abutres vestindo jaleco. Mas isso não fez nada para me acalmar; levaria um tempo relativamente longo até que eu realmente entendesse a mortalidade e enxergasse os humanos como objetos, por meio de uma série de dissecações esclarecedoras, muitas vezes horríveis e às vezes insuportáveis.

Adaptação de conteúdo publicado no blog The Order of the Good Death. Leia o original, em inglês, aqui.

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